El ave muerta

De la verde barranca donde la brisa
desenreda la hierba,
la tomé sin que hubiera:
Inquietud, revoloteo, huida.

Era tan solo un plumón
inanimado
sobre mi palma fría.

¿Cómo pudo el tiempo
del azul arrancarla
en un día tan soleado?

Una plegaría inutil,
mis labios murmuraron
Y ante el misterio y la melancolía
la imaginé arrullando en una zona ignota
tal vez volando ansiosa en un sueño infinito.

En la eterna ola que se eleva y se desgrana
pronto su cuerpo sería parte de otras vidas,
y comprendí que la emoción que me invadía
era esa pasión de sentirnos inmortales.