Cruzagramas

Cruzagramas

domingo, 29 de enero de 2012

Señor Invierno




Señor Invierno
el de las manos frías.
Impostor de durezas quebradas
que llega derrotado.
Porque el sueño liviano de las hierbas
sutil retoña
y el sol bebe sediento de tu nieve.

De nada sirve esparcir
tus babas blancas en las cúspides,
ulular con fiereza en las rendijas,
cargar plomizas nubes en los cielos.

La tierra esta callada porque duerme
Descansa preñada de semillas
Y adivina un horizonte florecido

Disfrutá el tiempo que te tiene reservado
el ciclo insobornable de la vida
Esa mañana teñida de violeta,
esa hilera de árboles que decrece a lo lejos
con sus ramas desnudas,
nervaduras de la nada.
Esa neblina perezosa
que exuda en los patios.

Aprovechá cada instante irrepetible,
que son guijarros que ruedan
al abismo de los tiempos.
Las arenas infinitas son una playa desolada.
No te confunda el yunque de las horas
que golpea su monótona agonía

Señor Invierno,
el de las manos frías.
Impostor de durezas quebradas.
No sabés que llegás derrotado
a la ilusión de un nuevo ciclo.

Inexorable
se escurre la amargura
Ya que para morir
sólo se necesita haber nacido.
Y morir es volar
a un nuevo cielo

rueda

Van Gogh


los hombres sueñan
mientras la llama del trigal
ondula bajo el sol que la madura.

las aspas trillan
los tallos grávidos
de granos dorados

un molino tritura
y escurre blanca
la espléndida sangre

leuda la levadura
las manos enrollan
y desenrollan la masa

el calor en el horno escala

las brazas sin premura
doran el pan
se detienen un momento
las hogazas puras
y sobre el mantel reposan

después muelen los dientes
el sabor crujiente
de la dorada factura

y el hombre siembra
en el surco el trigo
que se entrega con dulzura

y los trigales retornan
y bajo el sol ondulan
y los hombres sueñan

que el trigo madura